Kihêw in den Weiten Kanada (fm:Sonstige, 27081 Wörter)

Das künstliche Licht der Messehallen brannte noch immer auf Marcs Netzhaut, obwohl er jetzt hier saß – kurz hinter Montreal auf einem Campingplatz, der viel zu groß war. Überall Trubel, grölende Kinder und das ständige Zuschlagen von Autotüren. Von wegen Ruhe und Entspannung.

In seinem Kopf hämmerten noch die Echos der letzten Jahre: 16-Stunden-Tage, das Adrenalin, das ihn wie einen Gladiator durch die Gänge der Messebauten getrieben hatte. Er hatte funktioniert, war das perfekte Rädchen im Getriebe gewesen, bis sein Chef – eigentlich ein Freund – die Reißleine zog. „Marc, du brauchst auch mal Entspannung, du brennst mir langsam aus, ohne es zu merken“, hatte er gesagt und ihn per Weisung in diesen Zwangsurlaub geschickt. Mit 35 Jahren waren die Reserven nicht mehr so unendlich wie früher.

Marc sah auf die akribisch geführten Tabellen und Routenplanungen auf seinem Schoß. Alles war durch getaktet, genau wie sein bisheriges Leben. Er spürte, wie der Trubel auf diesem Platz ihn erdrückte. Mit einem ruckartigen Entschluss knüllte er die Planung zusammen. Da er Geld hatte und keinen Zeitdruck verspürte, wann er das Wohnmobil zurückgeben musste, stand sein Entschluss fest: Weg von den Touristenstrecken und den schnellen Highways. Er würde die nördliche Route wählen – länger, einsamer und ohne Tabellen.Sich wirklich Zeit lassen, Das Land erleben.

Der Highway blieb im Rückspiegel zurück, und mit ihm das letzte Gefühl von Sicherheit, das die Zivilisation bot. Marc steuerte das schwere Wohnmobil tiefer nach Norden. Die Straßen wurden schmaler, der Asphalt rissiger, bis er schließlich an einem Fluss hielt, der sich wie ein silbernes Band durch ein Tal schnitt. Hier campierten ein paar andere wild, aber Marc fuhr noch ein Stück weiter, bis er nur noch die Bäume und das Wasser um sich hatte.

Als er den Motor ausschaltete, passierte es.

Stille.

Marc ließ die Tür des Wohnmobils offen stehen und trat ein paar Schritte auf das Ufer zu. Die gewohnte Hektik in seinem Kopf, dieses ständige Surren von To-do-Listen, traf hier auf eine Wand aus Präsenz. Er schloss die Augen, und plötzlich war da nicht mehr nur „Natur“, sondern eine Sinfonie aus Einzelheiten.

Er hörte das stetige, kraftvolle Murmeln des Flusses, das über rundgeschliffene Steine glitt – ein tiefer, beruhigender Bass, der den Rhythmus vorgab. Aus dem hohen Gras am Rand der Lichtung drang das unermüdliche Zirpen der Grillen zu ihm durch, ein flirrendes Geräusch, das die warme Nachmittagsluft fast physisch greifbar machte.

Dann spürte er den Wind. Er kam nicht als Böe, sondern als sanfter, kühler Gruß vom nahen Gletscher. Er trug den Duft von feuchter Erde, Kiefernharz und wilden Kräutern mit sich. Das sanfte Rauschen in den Baumkronen der alten Riesen um ihn herum klang wie ein tiefes Ein- und Ausatmen der Erde selbst. Marc spürte ein leichtes Zittern in seinen Fingerspitzen. Es war die schiere, rohe Kraft dieses Ortes, die gegen seine künstlich errichteten Mauern drückte. Er war nicht mehr der Manager, der alles unter Kontrolle hatte; er war nur noch ein kleiner Teil eines gewaltigen, atmenden Ganzen.

Marc klappte einen der bequemen Campingstühle auf und stellte ihn direkt an die Kante, wo das Gras in die Kieselsteine des Ufers überging. Er saß dort einfach nur und beobachtete, wie das Sonnenlicht auf der Wasseroberfläche tanzte, bis ein tiefes Grollen in seiner Magengegend ihn aus der Starre holte.

Er erinnerte sich an die Angelausrüstung, die er noch in Montreal bei Walmart eingepackt hatte. Sogar an die künstlichen Köder in ihren grellen Farben hatte er gedacht. Er warf die Schnur aus, wartete, beobachtete die Pose, doch der Fluss schien heute nichts von seinem Reichtum abgeben zu wollen. Kein einziger Zupfer.

Schließlich gab er auf und ging zurück zum Wohnmobil. Er entschied sich gegen ein aufwendiges Menü und kochte sich stattdessen nur eine einfache, kräftige Fleischbrühe und schnitt sich eine dicke Scheibe Brot ab. Doch als er dort draußen auf seinem Stuhl saß und den ersten Löffel zum Mund führte, stutzte er. Die Brühe schmeckte nicht nach

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