Therapiebedürftig (fm:Humor/Parodie, 3739 Wörter)

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„Echt und Stellvertreter schließen sich nicht aus."

Manu hat den Stift wieder in der Hand. Sie schiebt ihn zwischen Daumen und Zeigefinger auf und ab. Und dann, mitten in von Hohenstein’schen Satz, nimmt sie ihn in den Mund.

Nicht so, dass sie ihn kaut. Sie nimmt die Kappe zwischen die Lippen und saugt, mit langsamen kontraktierenden Bewegungen ihrer Wangenmuskulatur, so wie man an einer Zigarette zieht. Der Stift liegt dabei senkrecht, sie hält ihn mit zwei Fingern unten, und sie guckt dabei gar nicht hin, sondern auf den Teppich, in Gedanken woanders.

Es ist eines der geilsten Dinge, die ich in den letzten Jahren gesehen habe.

Michael sieht es auch. Er sieht es so genau, dass er die Hand schon auf dem Tisch liegen hat und mit dem Daumen auf die Tischplatte tippt, als würde er den Takt mitzählen. Ich sehe, wie sein Blick von ihrem Mund zu ihrer Hand wandert und wieder zurück, und ich sehe an seiner Kieferlinie, dass er die Zähne zusammenbeißt.

„Manu, was machen Sie gerade?", fragt von Hohenstein.

Manu nimmt den Stift raus, lässt ihn kurz an der rot geschminkten Unterlippe ruhen, bevor sie ihn absetzt. „Ich hör zu."

„Sie haben den Stift im Mund."

„Ja."

„Warum?"

Sie sieht auf den Stift, als wäre er gerade erst aufgetaucht. „Der ist gut. Er ist so einer mit weichem Ring an der Kappe."

„Sie beißen darauf."

„Ich sauge. Beißen tut man auf Plastik."

Von Hohenstein sagt: „Das ist oral. Also, oral-erotisch, ohne dass es erotisch ist."

„Es ist erotisch", sagt Manu.

Thomas sagt: „Ich hab den Stift vorher noch nie angeschaut, jetzt kann ich nicht mehr weggucken….ver…fickt!"

Manu hält ihm den Stift hin. „Willst du?"

„Jetzt?"

„Probier."

Thomas nimmt ihn und steckt sich die Kappe in den Mund, was völlig anders aussieht als bei ihr, nämlich wie ein Mann, der eine Zigarre probehalber in den Mund nimmt und dabei ernst guckt. Er sagt mit dem Stift im Mund: „Irgendwie geiler als Schreiben."

„Genau", sagt Manu.

Michael sagt leise: „Ich nehme nie Kugelschreiber in den Mund."

Alle drehen sich zu ihm. Er wird rot, was ich bisher nicht gesehen habe und was ihn sofort sympathisch macht.

„Und warum nicht?", frage ich.

„Weil ich immer denke, es ist fremder Speichel drauf."

„Das ist auch so. Bei allem. Also, bei vielen Sachen."

Von Hohenstein sagt: „Das ist ein schöner Übergang. Michael, Sie sind ein sehr visueller Mensch. Sie haben das ja selbst gesagt."

„Ja."

„Sie beobachten. Und?"

Michael schaut auf den Tisch. „Und ich beobachte mehr als gut ist."

„Was beobachten Sie denn?"

Es ist eine einfache Frage, und man sieht ihm an, dass er es kurz überlegt, wieviel er sagen soll. Dann sagt er, weil er bei Manu und dem Stift gerade offensichtlich nicht mehr weggucken konnte: „Sie meinen, was ich am Bildschirm schaue."

„Ja."

Er atmet durch die Nase. „Okay."

Und dann erzählt er es, und es ist nicht peinlich vorgetragen, sondern so, wie er alles vorträgt: als Bericht.

Er sagt: „Ich habe dreiundvierzig Tabs offen. Immer. Immer dieselben. Ich lösche sie nicht, weil ich nicht weiß, ob ich sie noch brauche." Er schaut kurz auf. „Es sind alles Aufnahmen, wo Frauen sich ausziehen. Wohnungen, Hotels, Umkleiden, alles Amateur. Schlechtes Licht, oft Handykamera, ein paar Wackler. Es passiert im Bild nicht viel."

„Und das reicht?"

„Es geht nicht darum."

„Worum denn?"

Er überlegt lange, und Manu hat den Stift von Thomas zurückgenommen und hält ihn nur fest, und sie hört jetzt richtig zu.

„Um die zwölf Sekunden davor", sagt er. „Um das, wo die Frau anfängt und noch nicht weiß, ob sie es zu Ende macht. Wo sie den Saum noch in der Hand hält. Wo sie ein Gesicht macht wie: Ja, jetzt, aber wie soll ich stehen. Das ist die Stelle, an der ich immer zurückgehe. Ich spule zurück. Ich sehe mir die zwölf Sekunden an, dann die zehn davor. Die letzten fünf Minuten sehe ich meistens nicht."

„Du geilst dich am Vorspiel auf und lässt den Akt aus", sagt Thomas.

„So könnte man es sagen."

Von Hohenstein sagt: „Sehr interessant. Und was macht das mit Ihrer Partnerin?"

Michael sagt, trocken und ohne Ausweichen: „Sie hasst mich dafür."

Manu sagt: „Oh."

Von Hohenstein nickt so langsam und so bedeutungsvoll, als hätte er gerade die Relativitätstheorie auf einem Bierdeckel gesehen. „Und was glauben Sie, woher das kommt?"

Michael sagt: „Weil das Bild vor mir mit mir mehr macht, als der Mensch neben mir."

„Weil das Bild vor Ihnen…?"

„Weil das Bild vor mir keinen Mund hat, der was will."

Von Hohenstein öffnet den Mund und schließt ihn wieder. Manu sagt: „Boah." Thomas sagt: „W…Wichser!!!"

Ich sage nichts. Ich sitze da und habe eine feuchte Stelle auf dem Oberschenkel und schon wieder Lust.

3. Die Pause

Von Hohenstein macht Pause. Er nennt es „Entlastung", was bei ihm heißt, dass er es nicht mehr aushält.

Wir stehen im Gang, Manu raucht am Fenster, Thomas holt Zigaretten, ich gehe mit, weil ich mitgehen will. Michael bleibt in der Tür stehen, wie jemand, der nicht so genau weiß.

Manu zieht an ihrer Zigarette und sagt zu mir, halblaut: „Du riechst nach Kerl."

Ich verschlucke mich. „So schlimm?"

„So gut."

„Ich war auf dem Kopierer."

„Der aus Gambia?"

„Der Syrer."

Sie nickt. „Schön für dich."

Thomas hat den Stock dabei, Stock Nummer 17 ist es heute, mit einem Knauf wie ein Katzenkopf, und er lehnt ihn an die Wand und sagt: „Ich hab Kopierer auch immer gehasst."

„Er war ausgesprochen behilflich", sage ich.

Er zuckt mit der Schulter. „Meine Frau …Votze!…hat mich mal in einer Abstellkammer erwischt."

„Und?"

„Sie hat gesagt: Verpiss Dich!."

Manu lacht laut auf, legt den Kopf in den Nacken und gibt dabei eine wunderschöne Rauchwolke frei. Und ich stehe da und sehe die beiden an, und dann sehe ich Michaels Silhouette im Türrahmen, und dann denke ich wieder, wie geil ich schon wieder bin.

Von Hohenstein steckt den Kopf aus der Tür. „Wir machen in fünf Minuten weiter."

Manu drückt die Zigarette an der Fensterbank aus und geht an uns vorbei hinein. Michael geht mit, und Thomas bleibt bei mir, weil seine Zigarette noch halb ist.

Und dann ist das Fenster offen, und der Flur ist leer, und ich stehe vielleicht einen halben Meter neben ihm.

Er zieht an seiner Zigarette. „Du warst heute echt gut", sagt er.

„Ich war heute gar nicht gut. Ich war zu spät."

„Du hast gesagt, dass man sich entscheiden soll, statt zu vergleichen. Letzte Woche. Ich hab es mir aufgeschrieben….Hure!"

Ich drehe mich zu ihm. „Thomas. Du schreibst Sachen auf?"

„Ich schreibe viel auf."

„Und?"

Er sieht mich an, und seine Schulter zuckt, einmal, zweimal, und er sagt: „Und? Es hilft nichts."

Ich weiß in dem Moment, dass ich ihn küssen will, und ich weiß, dass ich es nicht weiter vorbereiten muss. Es ist eine Pause von jetzt noch zwei, drei Minuten. Drei Minuten sind viel, wenn man weiß, wofür.

Ich gehe einen Schritt auf ihn zu. Er sagt: „Was ist?"

„Nichts", sage ich, nehme ihm die Zigarette aus der Hand, drücke sie am Fensterrahmen aus und dann drücke ich ihn gegen die Wand.

Er sagt: „Oh", und dann sagt er: „Scheiße, ja", und das ist mehr Erlaubnis, als ich brauche.

Er küsst unbeholfen und unheimlich gut, weil er sich nicht schämt. Er hat die Hand erst in der Luft, dann am Fensterbrett, dann in meinem Nacken, und das alles viel zu fest und viel zu schnell, und dann bricht es aus ihm raus: „Du riechst ja wie'n Puff."

„Danke."

„Ist gut. Ist sehr gut. Nutte!"

Ich fasse ihm in die Haare und ziehe seinen Kopf schräg, und er sagt: „Gott! Nutte!"

Es ist das erste Mal, dass ein Mann mir das ins Gesicht sagt, ohne dass ich es peinlich finde. Er sagt es nicht als Beleidigung, sondern wie ein Ausruf, wie „Feuer!" oder „Los!".

Ich habe die Hand schon an seinem Hosenbund. „Sag das nochmal."

„Nutte", sagt er, und seine Hand ist jetzt unter meinem Rock und schiebt sich in meine Strumpfhose, und seine Finger sind sofort nass, weil ich vom Kopierer noch feucht war.

„Fotze", sagt er, „du bist ja klatschnass", und ich muss mir auf die Lippe beißen, weil wir in einem Treppenhaus mit altem Stuck stehen und zwei Meter weiter die Tür nur angelehnt ist.

Er dreht sich so, dass er mich an die Wand drückt, und jetzt hat er die Finger in mir und einen Rhythmus, der schön ist, dringend, und ich habe die Stirn an seiner Schulter.

„Immer diese Gruppe", sagt er. „Du sitzt da und sagst so Sachen, und ich kann nicht."

„Kannst nicht was?"

„Nicht aufpassen."

„Und jetzt?"

„Jetzt kann ich."

Seine Finger werden schneller, und irgendwo oben klappert eine Tür, und ich sage: „Ich will dich in den Mund."

Er hält die Hand still. „Jetzt?"

„Jetzt."

Er sagt: „Ja", und zieht den Reißverschluss auf, und seine Hände zittern dabei.

Dann bin ich auf den Knien, auf dem Linoleum.

Es ist alles andere als würdig. Der Boden ist kalt, mein Rock rutscht mir hoch, und ich nehme ihn in den Mund, und Thomas legt den Kopf gegen die Wand und sagt: „Oh, du verdammte Scheiße, ja."

Er ist nicht groß und nicht klein, er ist einfach warm und da, und er macht den Fehler, den Männer machen, die es spannend finden: Er will zuschauen und gleichzeitig nirgendwohin schauen, und deshalb guckt er nach unten zu mir und dann wieder weg, wie ein Kapitän, der von der Brücke in die Ferne schaut.

Ich lege die Hand um seinen Schaft und nehme ihn so tief, wie ich komme, und er macht dabei ein grunzendes Geräusch. Dann stößt er zu und ich höre an der Art, wie er atmet, dass es nicht mehr lange geht.

„Ich kann nicht aufpassen", sagt er, und dann, als hätte er es eilig: „Gleich, gleich, du – du – Scheiße, Fotze, Nutte…gleich, gleich."

Und dann kommt er mir in den Mund, und dabei zuckt seine Schulter dreimal hintereinander, so heftig, dass er sich mit der Hand an der Wand abstützen muss, und er sagt: „Hah! Verzeihung! Also – Scheiße…Schlampe. Hah!."

Ich schlucke, wische mir mit dem Daumen über die Lippe und sehe zu ihm hoch.

„Alles gut?", frage ich.

Er sagt: „Ich hab noch nie in einem Treppenhaus was gemacht."

„Und?"

„Und? Jetzt ja."

Er gibt mir die Hand und zieht mich hoch, und ich stehe auf und ziehe mir den Rock zurecht, und in dem Moment geht die Tür auf und von Hohenstein sagt: „Wir warten langsam."

Wir gehen hinein, und ich habe das Gefühl, dass man es mir ansieht, und Manu sieht es mir an und sagt nichts, aber sie schiebt mir mit dem Fuß einen Stuhl hin.

Von Hohenstein sagt: „Gut, dass Sie wieder da sind. Wir haben gerade über Nähe gesprochen."

„Wir waren rauchen", sagt Thomas.

4. Der Zusammenbruch

Von Hohenstein hält sich an seinem Sessel fest und sagt: „Ich möchte etwas ausprobieren. Ich möchte, dass wir in dieser Gruppe einmal wirklich Nähe herstellen. Also nicht reden darüber. Machen."

Michael sagt: „Wie machen?"

„Ich würde vorschlagen, jeder setzt sich für zwei Minuten sehr dicht vor einen anderen. Augenkontakt. Nichts weiter."

Thomas sagt: „Zwei Minuten sind lang."

„Genau darum geht es. Um das Aushalten."

Thomas sagt: „Quatsch. Um das Aushalten von zwei Minuten."

Von Hohenstein lässt es laufen. Er stellt uns auf: Thomas zu Manu, Michael zu mir. Von Hohenstein selbst steht hinten alleine und schaut zu, mit verschränkten Armen, und schaukelt auf den Fußballen.

Wir sitzen Knie an Knie. Michael und ich. Und nach zehn Sekunden merke ich, dass er nachgibt, dieser Blick, dass er anfängt, an mir herumzusuchen, an meinem Mund, an meinem Hals, meinen Brüsten. Er sagt: „Du hast da was."

„Am Hals?"

„Am Kinn. Mundwinkel."

„Das war Thomas."

Er sagt: „Ah" und sieht nochmal hin, genauer, und dann sagt er: „Es ist noch feucht."

„Ja."

Und dann sitzen wir da und gucken uns zwei Minuten in die Augen, und es ist wirklich lang, und es ist wirklich nicht nichts. Es ist wie eine Wäscheklammer, die man zu lange am Nippel dranlässt. In der dritten Minute sagt er: „Ich hab es nicht verglichen."

„Nein."

„Ich hab gedacht: Die will was. Wenn sie sich auszieht, will sie was - und wenn nicht, dann nicht."

„Ich will deinen Schwanz", sage ich.

Und dann bricht auf der anderen Seite des Raums etwas ab, nämlich Thomas. Er hat sich für dreißig Sekunden in Manus Augen vertieft und dann aus irgendeinem Grund immer in Richtung ihres Schoßes geguckt, was man an einem Tisch mit einem Tisch dazwischen auch darf, aber ohne Tisch dazwischen eher nicht und irgendwann sagt er, ohne dass ihn jemand fragt:

„Manu, warum hab ich das Gefühl, dass du mich verbrauchst und nicht benutzt?"

Manu sagt: „Verbrauchen ist was anderes?"

„Verbrauchen ist, wenn man nur den guten Teil nimmt."

Manu sagt: „Du bist zu klug für zwei Minuten."

Von Hohenstein löst sich von der Wand und sagt: „Sehr schön, wir haben jetzt viel Bewegung in der Gruppe. Vielleicht können wir noch einmal ordnen."

Thomas sagt: „Ordnen Sie doch mal."

Und das ist der Moment, in dem von Hohenstein die Kontrolle verliert, und zwar sichtbar und in drei Stufen.

Erste Stufe: Er sagt „Also", und dann sagt er „Also, das ist" und dann sagt er nichts, und man merkt, dass er einen Stichwortzettel im Kopf hat, auf dem nichts mehr steht.

Zweite Stufe: Er nimmt die Brille ab. Ohne Brille sieht er sofort fünf Jahre jünger und drei Prozent hilfloser aus, und es ist ein bisschen rührend.

Dritte Stufe: Er sagt, und zwar schneller als sonst, mit einem Lachen, das ihn selbst überrascht:

„Ich merke, dass ich hier seit sechs Sitzungen einen sehr klaren Plan habe. Und ich merke, dass keiner von Ihnen den Plan unterstützt."

Manu sagt: „Sie haben einen Plan?"

„Ich hatte einen."

„Was steht drauf?"

„Zugang zur Emotionalität über Struktur."

„Klingt nach Möbelaufbau", sagt Thomas.

Und dann sagt von Hohenstein, und dabei sitzt er zum ersten Mal nicht in seinem Sessel, sondern setzt sich auf die Tischkante:

„Wissen Sie, was mein Problem ist? Ich bin seit elf Jahren allein. Und ich schaue Ihnen seit sechs Wochen dabei zu, wie Sie sich einander annähern, und ich merke, dass ich das eigentlich nicht therapeutisch begleite, sondern neidisch bin."

Es ist mucksmäuschenstill.

„Neidisch?", frage ich.

„Neidisch", sagt er. „Und heute besonders. Sie kommen zu spät, Thomas kommt von der Zigarettenpause zurück wie ein Mann, der gerade sehr beglückt wurde, und ich sitze da und moderiere."

Ich sage: „Dann moderieren Sie nicht."

Er sieht mich an. Dann steht er auf, geht zwei Schritte, nimmt Manu den Stift aus der Hand – sie hält ihn noch immer – und hält ihn in die Luft.

„Das ist ein Kugelschreiber", sagt er. „Von der Sorte, die man in jedem Hotel als Werbegeschenk bekommt. Er hat einen weichen Ring an der Kappe."

„Ja", sagt Manu.

„Warum habe ich den noch nie im Mund gehabt?"

Er steckt ihn sich in den Mund. Er setzt ihn viel zu tief an und macht dabei ein Gesicht wie ein Schuljunge, der ein Blasinstrument ausprobiert, und Manu sagt: „Zu tief. Man saugt an der Spitze, man stößt nicht."

Er nimmt ihn raus und sagt: „Siehst du."

Und das ist der Moment, in dem er anfängt, uns zu duzen.

5. Das dritte Getränk

Die Sitzung geht fünfzig Minuten, aber niemand steht auf. Von Hohenstein sagt nach der Kugelschreibersache: „Ich schlage vor, wir gehen heute noch was trinken. Ohne Struktur. Ohne Übung. Und wenn jemand eine Übung will, macht er sie sich selbst."

Manu sagt: „Friedrich, das ist die beste Übung, die du bisher vorgeschlagen hast."

„Ich bin noch nicht Friedrich."

„Du bist Friedrich."

Wir gehen in das Lokal am Marktplatz, in dem wir vor Wochen schon waren, und diesmal ist alles anders. Es gibt Brotsticks, und Manu hält den ersten senkrecht in die Luft und sagt: „Der ist zu lang."

Thomas sagt: „Der ist genau richtig."

Manu schiebt ihn sich in den Mund, bis er fast weg ist, und zieht ihn langsam wieder raus. Thomas sagt: „Ke…Kehlenfick! - Das ist Pornografie mit Backwaren."

Michael schaut auf seine Hände und sagt: „Ich hab mir drei von den zwölf Sekunden angesehen."

„In echt?"

„Vorhin. An der Tür."

Ich sitze neben Michael und sage: „Er speichert ab."

Manu sagt: „Lass ihn."

Wir trinken. Und irgendwann sitzt Manu nicht mehr neben Thomas, sondern Thomas neben Friedrich und Friedrich neben Thomas, und Manu ist zu ihrer Frau Steffi gerutscht, die später dazukommt und die Runde mit einer Selbstverständlichkeit ergänzt, als wäre sie Teil der Therapie, und Manu hat ihre Hand auf Steffis Knie gelegt, und Steffi sagt zu Thomas: „Du hast ihr den Stift gegeben, oder?"

„Ja."

„Böser Junge!"

Ich habe irgendwann drei Gläser getrunken und schmiege mich ein wenig an Michael, und Michael hat sich ein bisschen zu mir gedreht und sagt, ganz leise, damit es die anderen nicht hören:

„Ich hab die letzten zwölf Minuten nicht auf mein Handy geguckt."

„Du hast auf den Stift geguckt."

„Auf den Stift und auf dich."

„In welcher Reihenfolge?"

„Auf dich später, aber dafür länger."

Ich merke, dass ich rot werde. „Du bist ja richtig gut."

Er sagt: „Ich übe." Dann, ehrlicher: „Ich versuche, nicht zurückzuspulen."

Und dann sagt er den Satz, der eigentlich alles sagt: „Karolin, ich hätte Lust, mit dir alleine zu essen. Nicht mit der Gruppe."

„Essen?“, sage ich und „Wann?"

„Freitag."

„Freitag passt."

Er nickt, als hätte er es sich bestätigen lassen müssen, und dann nimmt er sein Handy aus der Tasche und legt es auf den Tisch, mit dem Display nach oben.

Am Ende bringt Michael mich zur Tür. Draußen ist es kalt. Er sagt: „Sagst du es deinem Mann?"

Ich sage: „Dass Du mich kommenden Freitag vögelst? Ich denke nicht. Nein, ich denke, sowas gehört, wenn überhaupt, in die Therapie…"

„Gut."

Ich küsse ihn auf die Wange, weil ich heute schon einen Mann im Mund gehabt habe und den Kuss für Freitag aufheben will, und er versteht das, glaube ich.

6. Zu Hause

Ralf ist wach. Er hat einen Baustellenplan auf dem Küchentisch und einen Rotstift im Mund, was bei ihm Konzentration bedeutet, und er sieht aus wie ein Mann, der zu beschäftigt ist, um zu merken, dass heute etwas anders ist.

Er sagt: „Hast du gegessen?"

„Ja."

„Gut. Die Spülmaschine ist voll, ich hab sie noch nicht angemacht."

„Dann mach ich sie an."

Ich gehe ins Bad, dusche, und stehe dann vor dem Spiegel und betrachte meinen nackten Körper.

Ich habe fast drei Männer in einem Tag gehabt, und die einzige Stelle an mir, die ganz unberührt ist, ist mein Herz.

Als ich zurück in die Küche komme, sagt Ralf: „Ich hab die Spülmaschine nach System eingeräumt."

„Ja?"

„Du räumst sie morgen wieder aus."

„Ja."

„Gut. Dann ist das geklärt."

Im Gruppenchat schreibt Friedrich, dreiundzwanzig Uhr sechs: „Danke für heute. Ich habe gemerkt, dass ich zu viel Struktur eingebracht habe."

Thomas antwortet: „Danke für den Stift."

Manu antwortet: „Friedrich, du hast ihn falsch angesaugt. Nächste Woche üben wir."

Und dann, zwei Minuten später, Manu nochmal: „Karolin, kommst du Freitag auch?"

Ich antworte: „Freitag hab ich schon was anderes."

Michael schreibt nichts. Michael schreibt nie etwas in die Gruppe. Ich schreibe ihm direkt: „Freitag. Sechs Uhr. Das Lokal mit dem schlechten Licht."

Er antwortet sofort: „Schlechtes Licht ist mein Lieblingslicht."

Und dann schreibt er noch etwas: „Ich freue mich."

Ich lege das Handy weg und lehne mich im Stuhl zurück und merke, wie ich grinse.

Ralf sagt: „Was grinst du?"

„Ein Schüler hat mich heute eine Nutte genannt."

Er sieht von seinem Plan auf. „Das ist doch normal."

„Nicht wie er es gesagt hat."

„Du klingst ja, als hätte es dir gefallen."

„Ja", sage ich. „So ähnlich."