MMF (fm:Ehebruch, 3286 Wörter)

MMF

Samstagmorgen, 10:03 Uhr.

Die Klingel schrillt durchs Haus. Holger, dieser verdammte 1,90-Meter-Koloss mit den breiten Schultern und dem fiesen Grinsen, steht schon vor der Tür. Ich bin noch oben, schminke mich fertig, ziehe die letzten Striche nach – dunkel, nuttig, billig geil. Der Geruch von teurem Parfum und frischer Fotzennässe hängt schon in der Luft.

Du lässt ihn rein. Ich höre eure Schritte, das leise Murmeln, dann Stille. Ihr seid im Wohnzimmer. Perfekt.

Als ich die Treppe runterkomme, ist es, als würde die Raumtemperatur sofort um 10 Grad steigen. Schwarzer Blazer, darunter nur der hauchdünne Spitzen-BH, der meine Titten so hoch presst, dass die Nippel fast durchstechen. Darunter? Nichts. Nur ein winziger schwarzer String, der schon jetzt durchweicht ist, High Heels, die bei jedem Schritt klacken – und die Lederpeitsche, die lässig in meiner rechten Hand baumelt.

Ich gehe nicht, ich schreite. Langsam. Absichtlich. Die Absätze knallen auf Parkett. Beide Köpfe drehen sich. Beide Schwänze zucken schon in den Hosen.

Ich lasse mich in den großen Sessel fallen, Beine geschlossen, Peitsche quer über den Schenkeln.

„Ausziehen. Beide. Jetzt. Alles.“

Kein Bitte. Kein Lächeln. Nur dieser Ton, der keine Diskussion duldet.

Während ihr euch hektisch die Klamotten vom Leib reißt, spreize ich in Zeitlupe die Beine. Erst nur ein bisschen. Dann weiter. Die Sessellehnen berühren irgendwann meine Kniekehlen – und das reicht mir immer noch nicht. Ich hebe die Beine hoch, lege sie rechts und links über die Lehnen, bis ich mich komplett für euch aufreiße. String spannt sich über meine rasierte, geschwollene Fotze. Der Stoff ist so nass, dass man die Konturen meiner Schamlippen durchsieht.

Ich schaue euch ins Gesicht. Erst in deins. Dann in Holgers. Dann wieder in deins.

Mein Mittelfinger fährt langsam über den String, genau über den Kitzler. Kleine, gemeine Kreise. Ich stöhne leise, absichtlich.

„Nicht anfassen“, zische ich, als ich sehe, wie eure Hände automatisch zu euren fetten, prallen Schwänzen wandern wollen. „Hände weg von den Schwänzen. Die gehören erstmal mir.“

Ich schiebe den String zur Seite. Ein feuchter Faden zieht sich. Meine Fotze glänzt, rosa, aufgequollen, hungrig. Mittelfinger rein. Zwei Stöße. Raus. Wieder rein. Ich ficke mich selbst ganz langsam vor euren Augen, während eure Eier vor Geilheit fast platzen.

Plötzlich stehe ich auf. Blazer zurechtgerückt, Peitsche in der Hand.

„Mitkommen. Nach oben. Sofort.“

Im Schlafzimmer werfe ich den Blazer in die Ecke wie Müll. Nur noch BH, String, Heels und Peitsche.

„Holger. Her. Auf die Knie.“

Er sinkt sofort runter. Ich streichle ihm mit der Peitsche über die Schulter, dann über die Wange, dann leicht übers Gesicht – drohend.

„Zieh mir den String aus. Mit den Zähnen, wenn du willst. Aber langsam.“

Er greift mit zitternden Fingern die Seiten, zieht ihn quälend langsam runter. Ich hebe den Arsch an, lasse ihn zuschauen, wie sich meine triefende Spalte öffnet. Der String fällt nass auf den Boden.

„Aufstehen.“

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