Mein letzter Rest Würde (fm:Cuckold, 998 Wörter) [1/2] alle Teile anzeigen

Ich sitze auf dem Küchenstuhl, den wir extra für solche Abende tief in die Ecke geschoben haben. Die Beine sind leicht gespreizt, die Hände auf den Oberschenkeln, Handflächen nach oben – so wie sie es verlangt hat. Kein Handy, kein Bier, keine Ablenkung. Nur das Geräusch von Leder auf Haut, das leise Schmatzen und ihre Stimme, die immer höher, immer zerbrechlicher wird.

Sie hat das schwarze Set an, das ich ihr letztes Jahr zum Geburtstag gekauft habe. Damals dachte ich noch, es wäre für mich. Heute weiß ich: es war immer schon für den Nächsten.

Sein Name ist Yannick. 26, 1,93 m, Unterarm-Tattoos bis zum Hals, der Typ, der im Fitnessstudio nie die Kopfhörer abnimmt, weil er mit niemandem reden muss. Er redet auch jetzt nicht viel. Er grunzt nur, wenn er besonders tief zustößt, und jedes Mal, wenn er das macht, zuckt ihr ganzer Rücken nach oben, als würde Strom durch sie fahren.

„Sag es ihm“, keucht sie in meine Richtung, ohne mich wirklich anzusehen. „Sag ihm, wem die Fotze gerade gehört.“

Ich schlucke. Meine Kehle ist trocken wie Sandpapier.

„Dir“, sage ich leise.

„Lauter.“

„Dir, Yannick.“

Er lacht kurz durch die Nase, ohne den Rhythmus zu unterbrechen. Dann packt er sie an den Haaren – nicht brutal, aber bestimmt – und dreht ihren Kopf so, dass sie mich direkt anschaut.

„Und wem gehört sie morgen früh noch, wenn du zur Arbeit gehst und ich vielleicht nochmal vorbeikomme?“

Ich spüre, wie sich mein Magen zusammenzieht. Gleichzeitig pocht es zwischen meinen Beinen so stark, dass es fast wehtut.

„Auch dir“, antworte ich. Die Worte schmecken nach Metall.

Sie lächelt dieses Lächeln, das früher nur mir gegolten hat. Jetzt ist es ein Waffenstillstands-Abkommen mit jemand Besserem.

„Braver Junge“, murmelt sie, dann wird ihr Blick wieder glasig, weil er genau den Punkt trifft, den ich in den letzten Jahren immer seltener gefunden habe.

Ich sehe alles in brutaler Schärfe:

Wie ihre Schamlippen sich bei jedem Rückzug nach außen stülpen und sich dann wieder um seinen Schaft schmiegen. Wie viel heller ihre Haut an den Innenseiten der Oberschenkel ist. Wie sich ein dünner Faden Sperma und Lustflüssigkeit zieht, als er einmal ganz herausgleitet, nur um sofort wieder bis zum Anschlag zuzustoßen. Wie ihre Brustwarzen steinhart sind, obwohl niemand sie gerade berührt. Wie ihre Zehen sich krümmen und wieder strecken, als stünde sie unter Dauerstrom.

Und ich sehe auch mich selbst im Spiegel an der gegenüberliegenden Wand: blass, schmal, sitzend, still, mit diesem erbärmlichen kleinen Zelt in der Hose, das ich nicht einmal anfassen darf.

„Willst du wissen, wie oft er heute schon in mir gekommen ist?“, fragt sie plötzlich.

Ich nicke, obwohl ich die Antwort eigentlich nicht hören will.

„Zweimal. Einmal in den Mund, einmal tief drin. Das, was du jetzt siehst, ist schon Runde drei. Und er ist immer noch steinhart.“ Sie lacht kehlig. „Weißt du, wie sich das anfühlt? Zu wissen, dass ein anderer Mann dreimal hintereinander in deiner Frau abspritzen kann, ohne dass sein Schwanz auch nur müde wird?“

Ich schließe kurz die Augen. Als ich sie wieder öffne, hat Yannick sie hochgehoben. Beine um seine Hüften geschlungen, Rücken gegen die Wand gedrückt. Jetzt fickt er sie stehend, mit langen, kontrollierten

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