die Frau des Oligarchen (fm:Dominante Frau, 6113 Wörter)

Natalia lehnte an der polierten Granitkücheninsel ihres Penthouses am Kurfürstendamm und nippte an ihrem morgendlichen Espresso. Die Morgensonne fiel durch die bodentiefen Fenster und tanzte über die teuren Designer-Möbel. Mit 48 Jahren war sie eine Frau, die genau wusste, was sie wollte, und noch wichtiger, wie sie es bekam. Ihr Körper war eine sorgfältig gepflegte Investition – von den optimierten Brüsten, die perfekt unter ihrem seidenen Morgenmantel saßen, bis hin zur regelmäßig aufgefüllten Oberlippe, die jeden ihrer verächtlichen Blicke unterstrich.

Ihr Mann, Dimitri, war wieder einmal in Moskau – Geschäfte, die er nie genau erklärte und sie nie fragen wollte. Er ließ sie gewähren, solange sie diskret blieb und seine Reputation nicht beschädigte. Eine Anordnung, die ihr perfekt passte. Ihre Freiheit war unbegrenzt, ihr Bankkonto unerschöpflich, und ihre Langeweile ein ständiger, nagender Begleiter.

"Katarina," rief sie, ohne ihre Stimme zu heben. Ihre russische Akzentuierung gab jedem Wort eine fast bedrohliche Melodie.

Die junge Hausangestellte erschien sofort im Türflügel, die Augen niedergeschlagen. "Ja, Frau Natalia?"

"Bring mir mein Tablet," befahl Natalia und wischte sich eine imaginäre Krümel von ihrer makellosen Robe. "Und ruf den Fitnessstudio-Manager an. Der von dem exklusiven Studio in Charlottenburg."

Katarina nickte und verschwand so schnell, wie sie gekommen war. Natalia strich sich ihre perfekt blond gefärbten Haare aus dem Gesicht und betrachtete ihr Spiegelbild in der dunklen Fensterscheibe. Die letzten beiden Monate hatte sie mit einem 21-jährigen Model aus Kroatien verbracht – süß, anhänglich und leider schon wieder zu langweilig geworden. Er hatte geweint, als sie ihn entlassen hatte. Pathetisch.

Sie brauchte etwas Neues. Jemanden, den sie formen konnte. Jemanden mit Substanz, aber dennoch formbar. Ihr letzter Spielzeugjunge war ein Balletttänzer gewesen – elegant, flexibel, aber leider zu zerbrechlich für ihre wachsenden Ansprüche. Der davor ein Footballspieler aus Amerika – kräftig, aber dumm wie Brot.

Als Katarina mit dem Tablet zurückkehrte, hatte Natalia bereits ihre Entscheidung getroffen. Ein Personaltrainer. Nicht irgendeiner, sondern einer, der jung war – maximal 22. Kräftig, aber nicht übertrieben muskulös. Formbar, sowohl im Fitnessstudio als auch anderswo.

"Verbinden Sie mich," sagte sie zu Katarina, während sie ihre perfekt manikürten Finger über das Touchscreen gleiten ließ. Die Fitnessstudio-Website war voll von strahlenden, übermotivierten Trainern – alle mittleren Alters, alle zu professionell, alle zu langweilig.

"Exklusiv-Fitness Charlottenburg, Gerd Meyer am Apparat," dröhnte eine Männerstimme aus dem Tablet.

Natalia rollte mit den Augen. "Ich suche einen Personaltrainer," sagte sie mit ihrer üblichen, ungeduldigen Direktheit. "Jung. Sehr jung. Nicht älter als 22."

Am anderen Ende der Leitung herrschte ein Moment lang Stille. "Äh, ja, Frau... wir haben tatsächlich einige vielversprechende junge Talente im Team. Was sind Ihre spezifischen Anforderungen?"

Natalia lächelte kühl. "Kräftig. Formbar. Mit Ausdauer. In jeder Hinsicht." Sie ließ die letzte Andeutung bewusst im Raum stehen. "Schicken Sie mir die Profile aller männlichen Trainer, die diesen Kriterien entsprechen. Sofort."

Sie beendete das Gespräch, bevor der Manager antworten konnte. Katarina stand immer noch da, die Hände gefaltet vor sich. "Soll ich sonst noch etwas für Sie besorgen, Frau Natalia?"

"Nein," erwiderte Natalia und machte eine abwinkende Geste. "Sie können gehen. Und Katarina?" Sie hielt die junge Frau auf. "Das nächste Mal, wenn ich Sie rufe, seien Sie schneller."

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