Das Pochen unter der Haut (fm:Dominanter Mann, 2210 Wörter) [3/3] alle Teile anzeigen

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unerträgliche Qual.

Nach etwa zwanzig Minuten ist das Glas leer. Die Ruhe ist schön, aber sie fühlt sich unvollständig an. Der Gedanke, sie allein im Bett liegen zu lassen, während ich hier sitze, fühlt sich falsch an. Ich will bei ihr sein. Ihre Wärme spüren, selbst wenn wir nur schlafen. Ich stelle das Glas ab, stehe auf und gehe zurück ins Schlafzimmer.

Sie schläft noch. Die Position hat sich leicht verändert, sie liegt nun mehr auf dem Rücken, ein Arm über dem Kopf ausgestreckt. Ich laufe zur anderen Seite des Bettes, ziehe die Decke zurück und lege mich vorsichtig hinein. Die Matratze federt leicht unter meinem Gewicht, und die Bewegung reicht aus, um sie zu stören. Ihre Augenlider flattern, dann öffnen sie sich langsam. Sie blickt mich an, und ihr Blick ist noch schwer vom Schlaf, verträumt und klar zugleich. Ein kleines Lächeln umspielt ihre Lippen.

„Hey“, flüstert sie. Ihre Stimme ist rau und leise.

„Hey“, antworte ich, meine Stimme ebenfalls gedämpft. „Ich wollte nicht stören.“

Sie schüttelt leicht den Kopf. „Du störst nicht.“

Ich hebe meinen rechten Arm, den, der noch leicht schmerzt, und lege ihn auf die Decke neben sie. Eine Einladung. Sie zögert keine Sekunde. Sie rutscht näher, legt ihren Kopf auf meine Brust, ihren Arm auf meinen Bauch. Ich schließe meinen Arm um sie, ziehe sie enger an mich. Ihre Wärme dringt durch meinen dünnen Baumwollshirt, ihre Haare kitzeln mein Kinn. Sie riecht nach Schlaf, nach Wein und nach ihr selbst. Ich atme tief ein und halte den Duft fest.

Wir liegen eine Weile einfach nur so, schweigend. Das Ticken der Uhr im Flur ist das einzige Geräusch. Ich spüre, wie ihr Herzschlag sich wieder normalisiert, wie ihre Muskeln sich entspannen. Meine eigene Anspannung weicht einer tiefen Zufriedenheit. Das ist der Moment, den ich liebe. Die Ankunft. Die Bestätigung, dass alles richtig war.

„Was denkst du?“, frage ich nach einer Weile, meine Lippen streifen ihre Stirn.

Sie seufzt leise. „Dass ich noch überall spüre, was du getan hast.“ Ihre Stimme ist jetzt wacher. „Auf eine gute Art. Es ist… ein warmes Pochen. Eine Erinnerung, die unter meiner Haut sitzt.“

Ich nicke, auch wenn sie es nicht sehen kann. „Ich auch.“ Ich hebe meine Hand leicht. „Meine Hand pocht.“

Ein leises Geräusch als sie lächelt. „Gut. Sie sollte es.“ Sie rührt sich, hebt ihren Kopf und schaut mich an. Ihre Augen sind jetzt wach und voller Intensität. „Es war… intensiver als alles zuvor. Ich habe mich komplett aufgegeben. In dem Moment, als du die Peitsche genommen hast… da wusste ich, dass ich dir alles anvertrauen kann.“

Mein Hals wird eng. Ich streiche eine Haarsträhne aus ihrem Gesicht. „Das Vertrauen ist alles, Mara.“

„Ich weiß“, sagt sie leise. „Und ich habe es dir gegeben. Jeder Schlag… es war nicht nur Schmerz. Es war Befreiung. Jeder Schrei war ein Loslassen von etwas, das ich zu lange festgehalten habe.“ Sie schaut mich direkt an, und in ihrem Blick liegt eine neue Offenheit, eine neue Verletzlichkeit, die aber nichts mit Schwäche zu tun hat. „Und jetzt…“, sie macht eine Pause, „… jetzt will ich mehr.“

Die Luft zwischen uns wird dicker, elektrischer. Die Zufriedenheit weicht einer neuen, aufkeimenden Gier. Mein Schwanz, der sich kurz entspannt hatte, wird wieder hart, drückt gegen den Reißverschluss meiner Jeans. Sie spürt es, ihr Blick fällt für einen Moment auf meinen Schritt, bevor sie wieder meine Augen sucht.

Sie löst sich aus meiner Umarmung, wendet sich von mir ab und legt sich auf den Bauch. Sie kreuzt ihre Arme unter ihrem Kopf und legt ihren Kopf zur Seite, sodass sie mich ansehen kann. Die Decke ist bis zu ihrer Taille gerutscht und gibt den Blick frei auf ihre Rückseite. Und da ist er. Ihr Po, eine wunderschöne Landschaft aus Rottönen. Von einem zarten Rosa an den Rändern, das in ein tiefes, fast purpurnes Rot übergeht, wo meine Handfläche und die Peitsche am stärksten waren. Die dünnen, linearen Striemen der Peitsche ziehen sich über ihre Haut, wie feine, rote Fäden auf einem edlen Tuch. Es ist das schönste, was ich je gesehen habe. Ein Kunstwerk, das wir gemeinsam geschaffen haben.

Ich drehe mich zu ihr, schmiege mich an ihre Seite. Meine Finger zögern nur einen Moment, dann legen sie sich auf ihre Taille, streicheln sanft über die warme, gerötete Haut. Sie zuckt leicht auf, stöhnt aber leise vor Genuss, nicht vor Schmerz. Die Haut ist heiß, fast fiebrig unter meinen Fingern. Ich verfolge eine der roten Linien mit meinem Zeigefinger, von ihrem unteren Rücken hinunter zur Wölbung ihres Pos. Ihre Muskeln spannen sich für einen Moment an, dann entspannen sie sich wieder. Sie gibt sich mir hin, auch in dieser kleinen Geste.

Mit schnellen, geübten Bewegungen knie ich neben ihr auf dem Bett, mein Knie drückt sanft in die Matratze neben ihrer Hüfte. Meine Hände gleiten zu ihrem Höschen, dem dünnen schwarzen Stück Spitze, das kaum etwas bedeckt. Ich greife den Bund an ihrer Hüfte und ziehe es langsam nach unten. Die Stoffbahn gleitet über ihre Haut, und als ich es über ihre Knöchel streife, hebt sie einen Fuß an, um mir zu helfen. Ich lege das Höschen beiseite, dann richte ich mich wieder auf.

Der Anblick nimmt mir den Atem. Ihr Po, völlig entblößt, leuchtet im gedämpften Licht. Zwischen ihren Beinen, dort wo ihre Schenkel sich berühren, glänzt es feucht. Sie ist erregt, stark erregt, und es macht mich wahnsinnig. Ich beuge mich über die Bettkante, öffne die kleine Schublade im Nachttisch und hole eine Flasche Massageöl. Der Duft von Sandelholz und Jasmin erfüllt die Luft, warm und beruhigend.

Ich gieße einen kleinen Tropfen Öl auf meine Handflächen, reibe sie aneinander, um es zu erwärmen. Dann lege ich meine Hände auf ihren unteren Rücken. Das Öl ist heiß auf ihrer glühenden Haut. Sie seufzt leise, ein Ton der reinen Entspannung. Ich beginne, sie zu massieren. Langsam Streiche ich von ihrem Nacken hinunter zu ihrer Taille, meine Daumen arbeiten an den verspannten Muskeln entlang ihrer Wirbelsäule. Ich vermeide es bewusst, ihre gerötete Haut zu berühren, zuerst. Ich möchte, dass sie sich entspannt, dass sie vollständig in diese Empfindung sinkt.

Nach ein paar Minuten gleiten meine Hände tiefer, über die Wölbung ihres Pos. Meine Finger umkreisen die roten Flecken, ohne sie direkt zu berühren. Ich massiere die Haut davor und danach, arbeite das Öl ein, während ihre Atmung tiefer und regelmäßiger wird. Sie stöhnt leise in das Kissen hinein, ein unterwürfiges, zufriedenes Geräusch. Jetzt lege ich meine Handflächen direkt auf die wärmsten Stellen. Die Hitze, die von ihrer Haut ausgeht, ist intensiv. Ich beginne, sie zu kneten, sanft zuerst, dann fester. Ich arbeite die Spannungen aus ihren Muskeln, die sich durch die Anstrengung der Session aufgebaut haben. Jeder Kreis meiner Hände, jeder Druck erzeugt ein neues leises Stöhnen.

Ich sehe genau, wie ihre Feuchtigkeit zunimmt. Ein kleiner Tropfen bildet sich an ihren Lustlippen und perlt langsam nach unten, auf das Laken unter ihr. Es ist eine unwiderstehliche Bestätigung ihrer Erregung. Meine eigene Lust ist ein wildes Tier in meiner Brust, ein Verlangen, sie hier und jetzt zu nehmen, sie zu füllen, bis sie schreit. Aber ich halte mich zurück. Ich bin derjenige, der die Kontrolle hat. Und diese Kontrolle bedeutet jetzt, ihr zu geben, was sie braucht: Sanftheit. Fürsorge.

Meine Hände wandern zu ihren Oberschenkeln, massieren die Muskeln an der Außenseite, dann an der Innenseite, ganz nah an ihrer nassen, heißen Muschi, aber ohne sie zu berühren. Ich kann ihren Duft riechen, süß und salzig und aufregend. Es kostet mich jede Kraft, nicht einfach einen Finger in sie zu schieben, zu fühlen, wie sie sich um mich herum zusammenzieht. Aber nicht jetzt. Noch nicht.

Ich beuge mich vor, meine Lippen berühren sanft die rote Haut an ihrem oberen Po. Ein flüchtiger Kuss. Sie zuckt auf, ein scharfer, aber lustvoller Lufteinzug. Ich küsse sie noch einmal, etwas weiter unten. Dann wieder. Meine Lippen ziehen eine Spur über ihre wunden Flecken, eine Mischung aus Trost und neuem, sanftem Schmerz. Ihr Stöhnen wird lauter, verzweifelter.

Ich richte mich langsam wieder auf, meine Hände ruhen noch immer auf ihrem warmen Fleisch. Die Luft im Raum ist dick von Anspannung und Verlangen. Es ist Zeit.

Meine Stimme ist tiefer als sonst, rau vor Lust. „Mara?“

Sie antwortet nicht sofort, ihre Atmung ist flach und schnell. Dann, nach einem langen Moment, nickt sie langsam mit dem Kopf, ihr Gesicht immer noch im Kissen vergraben.

Ich lehne mich wieder zu ihr herunter, mein Mund ganz nah an ihrem Ohr. „Bist du bereit, wieder auf den Bock zu gehen?“

Ihr Körper spannt sich für einen Moment an, dann löst sich die Anspannung in einem langen, zitternden Seufzer. Sie hebt den Kopf, dreht ihn zu mir. Ihre Augen sind dunkel, fast schwarz vor Verlangen. Sie nickt erneut, diesmal fester, ein klares, unmissverständliches Zeichen. Ein verträumtes, aber festes Nicken. Sie ist bereit.