Der Fremde -Teil 4- Der Name (fm:Cuckold, 2242 Wörter) [4/4] alle Teile anzeigen

Ich bin in einem Meeting, als das Handy vibriert.

Konferenzraum drei, zweiter Stock, sieben Leute um den Tisch, und Jonas aus dem Kreativteam klickt sich durch Folien für die Molkerei-Kampagne, die uns seit drei Wochen ärgert. Mein Handy liegt mit dem Display nach unten neben dem Notizblock, so wie immer. Ich drehe es um, so wie immer, ohne nachzudenken, nur um zu sehen, ob es wichtig ist.

Er hat ein Gesicht.

Und du hast es ihm heute erlaubt.

Ich lese es zweimal. Dann drehe ich das Handy wieder um und lege die Hand darauf, als könnte es sonst jemand sehen.

„Mike? Was sagst du zur zweiten Variante?“

Ich sage gar nichts zur zweiten Variante. In meinem Kopf ist kein Platz dafür. In meinem Kopf ist nur: Er hat ein Gesicht. Und darunter, heißer und gefährlicher: Du hast es erlaubt.

Ich habe nichts erlaubt. Ich habe im Gegenteil seit Wochen mit aller Kraft genau das nicht erlaubt. Es war die einzige Regel, die ich dem Mann ohne Gesicht gegeben habe, die einzige Linie in einem Zimmer, in dem sonst alles offen ist. Und jetzt sitzt meine Frau irgendwo hinter ihrem Tresen und schreibt mir, dass ich sie überschritten habe. Ohne mich zu fragen. In ihrem Kopf. An einem Dienstagvormittag.

„Mike?“

„Die zweite“, sage ich. „Aber die Headline ist zu lang. So kommt nichts durch.“

Jonas nickt, zufrieden, und redet weiter. Ich höre ihm nicht mehr zu.

Ich warte auf die Eifersucht. Ehrlich, ich sitze da und warte darauf. Auf dieses Ziehen im Magen, das ich von früher kenne, aus den ersten Jahren, wenn sie auf Partys mit anderen Männern gelacht hat und ich mir mein Bier zu schnell getrunken habe. Ich warte darauf, dass es wehtut.

Es kommt nicht.

Was kommt, sitzt tiefer und ist schwer und heiß und hat damit zu tun, dass sie heute Morgen jemanden angesehen hat. Jemanden aus ihrem Leben, nicht aus meinem. Dass sie hinter ihrem Tresen gesessen hat, in ihrer weißen Bluse mit dem schiefen Namensschild, und dass ihr Körper etwas getan hat, das sie nicht mehr kontrollieren konnte. Und dass sie, statt es für sich zu behalten, das Handy genommen und es mir geschickt hat.

Sie gibt es mir. Das ist das Entscheidende. Sie hätte es für sich behalten können, für immer, und ich hätte es nie erfahren. Sie hat es mir gegeben.

Ich schreibe unter dem Tisch zurück. Ein Wort.

Wer.

Kein Fragezeichen. Ich sehe, dass sie es sofort liest. Die Punkte erscheinen. Verschwinden. Erscheinen wieder. Verschwinden.

Nach fast zwei Minuten:

Heute Abend.

Ich starre darauf, bis der Bildschirm dunkel wird, und dann noch auf das dunkle Glas.

Der Rest des Tages ist Nebel. Ich führe zwei Telefonate, von denen ich nichts behalten habe. Ich unterschreibe etwas, das jemand vor mich hinlegt. Um halb vier stehe ich auf der Herrentoilette in einer Kabine und überlege ernsthaft, ob ich mir einen runterholen soll, nur um wieder denken zu können.

Ich tue es nicht. Ich will es nicht loswerden. Ich will damit nach Hause fahren.

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