Susanne kennt keine Tabus (2). Biker Couple (fm:Fetisch, 5561 Wörter) [8/8] alle Teile anzeigen

1

Marc fühlt sich unwohl. Nur in Unterhose bekleidet, sitzt der blond gelockte 23-Jährige auf einem Küchenstuhl im Flur seiner Wohnung. Mit geneigtem Kopf starrt er zerknirscht den grauen Teppich an. Jemand steht still neben ihm. Aus den umliegenden Räumen dringen wispernde Stimmen. Ständig werden Gegenstände gerückt, Schränke und Laden geöffnet, Wände und Böden abgeklopft. Fortwährend schießt ein Fotoapparat Bilder.

"Okay, wir wären soweit fertig", hört er schließlich einen Mann sagen, worauf seine Augen allmählich über den Teppich zur Türschwelle des weiß gefliesten Bades hin gleiten, auf der zwei turnschuhartige schwarze Clogs mit Schnürungen und profilierten Plateausohlen erscheinen. Über die Ränder des robust designten Obermaterials schieben sich die Säume einer Bluejeans.

"Und was ist das?"

Ein dominantes Parfüm stößt durch seine Nase. Der Mann neben Marcs Stuhl weicht einen Schritt zur Seite.

"Keine Ahnung", antwortet er achselzuckend.

"Möchtest du mir nicht sagen, was das ist?"

"Ts! Doch. Meinetwegen. Sieht aus wie eine Kosmetikprobe. Die Tube gehört mir aber nicht."

"So", lächelt sie milde, "die Tube gehört dir also nicht. Bist du dir auch ganz sicher? Wir haben das Teil gerade eben im Wandschränkchen deines Bads gefunden. Es stand ganz hinten links in der Ecke. Na, vielleicht erinnerst du dich jetzt wieder daran."

Unbetroffen schüttelt er den gelockten Blondkopf.

"Sie war erstaunlich gut durch allerhand anderes Zeug versteckt worden: Zahncreme, Shampoo, Bodylotion."

Flimmernde blaue Augen blicken sie an.

"Eine Gesichtscreme für Damen", schmunzelt sie. Auf ihren Wangen schimmert zartes Rouge. "Unnützer Weiberkram, was? Den verstaut der Mann gleich im letzten Winkel. Ich dagegen hätte den Kleister dadrinnen sofort ausprobiert."

Im halboffenen Mund einen Kaugummi schmatzend, klappt sie den Verschluss der kleinen hellbraunen Tube auf. Daumen und Zeigefinger drücken die Plastikhülle leicht zusammen. Die Nägel sind rosa lackiert.

Marcs Stirn wird feucht.

"Nanu, da kommt ja gar nichts raus."

Innerlich angespannt mustert er die vor ihm Stehende. Sie ist ein paar Jahre älter als er, 26, dazu reizend hübsch, mittelgroß und fit gebaut.

"Aber drin ist was", stellt sie fest. "Die Öffnung ist verstopft."

Ihr fülliges dunkelrotes Haar reicht bis zum Nacken. Gebogene Brauen betonen die Partie der Augen. Unter der offenen Jeansjacke, die einen halben Zentimeter oberhalb des schwarzgegürtelten Bunds der Hose abschließt, glänzt ein nackter Waschbrettbauch. Ein olivgrüner Sport-BH bändigt dralle Kugeln. An der rechten Flanke der Jeans, nah am knackigen Gesäß, steckt eine Pistole im Holster.

"Dann wollen wir mal sehen", murmelt sie neugierig während sie die Klappe schließt und den Deckel vom Gewinde abschraubt.

Nervös beginnen seine Lider zu zucken.

Sie hält den Deckel eben und führt die Öffnung der angeschrägten Tube an dessen Innenkante.

Klicken Sie hier für den Rest dieser Geschichte (noch 804 Zeilen)